Как жаль, что момент уходит из памяти,

Безжалостно тонет в течении дней.

Как жаль, что нельзя убрать расстояние,

чтоб не ложиться в пустую постель.

Ну а что можно взять с наркомана?

Нчего. Разве что дозы, для старта, чуток.

Он не придет к тебе ночью, в усмерть пьяный

не принесет, сорванный с клумбы, цветок

Он не вспомнит про твой день рождения

Он и вовсе забыл про тебя

У него лишь одна полоса — белая.

Лишь о ней он печется всегда.

Вот знаете, бывает такое, ты вечно в общении, все время ге-то. Белая полоса и т.п. НО СУКА! Ты мертв! Ты ДОХЛЫЙ! Ты гнилой.

Всё, чего я хочу, это просто полюбить. Пусть не взаимно, но любить, мать его! Разве я о многом прошу? Просто любить. Кого угодно! Только не тебя… Только не её...

На самом деле, я должен быть самым счастливым. У меня есть друзья, разные компании, только выбирай. Есть родительский дом, где всегда ждут, всегда тебе рады. Есть тихие, уютные вечера с партнершой. Но в том-то и беда, что она для меня просто партнер. Я просыпаюсь с ней и вроде бы все хорошо, но есть одно «НО». Мне плевать. Плевать где она и с кем, тепло ли одета, не проспала ли в универ — плевать. Поддеживаю ее не потому что переживаю, а потому что так надо. Нет, она хорошая, да и любит вроде бы… Но я хочу другую. Ту, которая ворвалась в мой мир и перевернула его. Та, которая из бунтаря и хулигана сделала серьезного юношу. Ту, с которой каждый день сказка, а каждый час — сюрприз. Ту… с которй было хорошо молчать...

Ещё, буквально, вчера ей стоило только поманить пальцем и я бросил бы всё и всех, ради неё. Но сейчас так не будет. Почему? Не знаю. Возможно дурак. Может, просто боюсь потерять её вновь.

Знаю, у неё другой, она счастлива… Надеюсь… А я не могу удалить папку с её фотографиями. Тот стих, закрепленный вверху, тоже был посвящен ей. Но я так и не подарил его. Она первая, кому я писал стихи. И последняя... 

Она счастлива. А я надеюсь полюбить хоть кого-то. Только бы разлюбить эти, чертовы, воспоминания. 

P.S. Я до сих пор улыбаюсь твоей улыбкой...

Я живу в дороге.

Так сложилась уж судьба.

Где-то дом и тишина уюта

Где-то ждет меня семья.

Есть и шумные застолья, пьяные друзья.

Все зовут меня куда-то,

Говорят нужна.

Вечно я летаю где-то

Вечно всем нужна.

Все не страшно,

Только дома нету,

Где жила б душа.

Иду ко дну.

Все просто.

Мешаю кофе с водкой,

Ночами героин.

Мне жить совсем не сложно.

Гнетет одно...

На дне темно

И ты совсем один.

Дружим с бывшей, просто не сошлись характерами. Недавно играли в карты, проиграла мне желание. Я, так как не равнодушен к поэзии попросил её написать стишок. Ушла на минут 10, потом приносит карточный долг.

Прости меня, зай. честно.
Сейчас, я с другим вместе,
Но если быть откровенной
С ним во вселенной тесно.
У него не сладкие губы.
Обнимая, не дрожат руки.
С ним нет покоя вместе.
И уюта нет, если честно.
Для меня ничего не значат
Смс-ки, цветы, подарки.
Не хочу с ним встречать рассветы,
Провожать, в обнимку, закаты.
Мне с тобой однушки хватало,
С ним мне не быть вместе.
Мне с тобой было жизни мало.
На него не потрачу вечность.

Кто-то страдает публично,

Кто-то дохнет тихо, внутри

А улыбаться, жить и светиться

Увольте! На это *нету* сил.

Каждый из нас к чему-то стремится.

Ставит цели, бьется за жизнь,

Но стоит хоть раз тебе оступиться...

Ты проиграл и падаешь вниз.

До судьбоносной встречи остались считанные часы. Я боюсь так, будто на прием к дантисту иду. Но это какой-то необычный страх. Не могу ни на чем сосредоточиться, мысли путаются, ноги подкашиваются, бабочки в животе, только ощущения легкости не хватает. Будто влюблен, только страшнее…

Узнал, что соседка, с которой мы дружим, пишет стихи. Попросил написать стих обо мне. И вот, что она мне прислала:

Когда тебя в городе нет

И фар твоих свет не мелькает,

Когда пропускаешь ты дома обед

И ужин когда пропускаешь,

Я буд-то свободно порхаю,

Не жду у окна допоздна,

По улицам томно гуляю,

Но словно совсем я одна.

Вокруг бродят мерзкие рожи,

А все потому что тебя

Ищу я в лицах прохожих.

__________________________________

Не ожидал такого расклада

Во мне нет счастья
Вот ни грамма
Прости меня, за это, мама,
Что не ценю я этот дар,
Что наказанием считаю,
И вот, ни капли не скрываю
свой постепенный суицид
Я жить, и в правду, не желаю
И дар навряд ли оценю.
Но лишь одно пообещаю -
Я с суицидом завяжу

__________________

23.07.16 После написания этого стиха, как отрезало. С тех пор не курю.